Le lave-vaisselle le regardait du coin de l’oeil, narquois, un mouche volait. Même en mars, il y a des mouches, dans l’Alpes, c’est dire si c’est malsain, comme climat. Madame Pinot tournait les pages, Achille regardait le chien, qui regardait ses pattes, c’est ça, tu fais bien, crapule. Dehors, ça tournait au grésille, manquait plus que ça, de la neige mouillée et de la gadoue, la parking du supemarché allait être dégueulasse. Elle avait les doigts tout tordu, madame Pinot, ça ne pliait même plus aux phalanges, pour tout dire, c’était même plus des mains, c’étaient des gants pour le four, il allait lui rendre service, là, allez, arrêter de tourner, on vous rend service, on vous dit. Landau s’agitait un peu sur la chaise, il pensait à la pie sa mère, avec ses photos elle-aussi, elles étaient pénibles, ces femmes, avec leur passé argentique, ça ne transformait rien les images, n’essayez même pas. Un tic lui fit cligner l’oeil droit, il avait ça depuis petit, ses parents avaient essayer de l’abondonner dans la forêt, mais ça n’avait pas marché, il avait retrouver son chemin, un tic qui s’aggravait quand il moulinait trop, Achille, les pieds légers et la tic de l’oeil droit donc. Ne pas se faire avoir, regarder l’écureil dans le fond de la moustache, l’imprimer méchante, sarcastique, sèche, voilà, on y est, la moustache hostile, la pantoufle violente, là, là, et puis non, non, merde, elle a l’oeil humide, la Pinot, avec son grand lac noir de prunelle, fais chier, fais chier, le chien.